… для любого сколько-нибудь тревожного человека родной город… — нечто очень неродное, место воспоминаний, печали, мелочности, стыда, соблазна, напрасной растраты сил.(Ф.Кафка)
Проваливаюсь в глубины собственной душонки...Неистово пытаюсь разорвать любое мало-мальски неприятное воспоминание на тысячи мелких кусков..но эти куски заметают мысли, будто метель..неприятная,колючая метель..
Провалиться бы в спячку, как дикому зверю...
Остается только курить одну за другой(почему бы и нет) и пытаться сколотить гроб для собственных мыслей и эмоций.
Я когда-то любила свой город..а сейчас я ненавижу каждый его уголок..вплоть до периметра собственной квартиры.
Не так страшны призраки ушедших, как ментальные образы собственных разочарований...