Пространства — @дневники: асоциальная сеть

вторник, 16 марта 2010

23:42

живи на то, что скажешь ты, а не на то, что о тебе сказали.(с)Ю.Мориц

www.fashionpeople.ru/news/news_987.htm

здесь самые глупые советы для женщин.
если это шутка,то очень жестокая,а если это правда,то женщины,следующие таким советам обречены на деградацию.
особенно понравился пункт про НЕ читайте книги-вам это не нужно.
а еще не обращать внимание на такие мелочи,что все,что ты носишь и какой косметикой пользуешься, может быть результатом издевательства над другими людьми.это ведь "мелочи"!!!
я в шоке...а ведь кто-то это читает и свято в это все верит!

URL

воскресенье, 14 марта 2010

20:28

живи на то, что скажешь ты, а не на то, что о тебе сказали.(с)Ю.Мориц

я бы многое сейчас отдала за то,чтобы нашелся человек,который бы просто сидел рядом,подставив мне плечо,в которое я бы рыдала
но сейчас мне приходится выбирать между болью и одиночеством.
я выбираю боль и разбиваюсь с ней вдребезги
тихо,без слез

URL

суббота, 13 марта 2010

21:38

живи на то, что скажешь ты, а не на то, что о тебе сказали.(с)Ю.Мориц

Помню,как первый раз вышла на сцену выступать перед незнакомыми людьми.
я тогда читала стихотворение о Блокаде,написанное мной.
дрожала,волновалась,нервно сжимала листик.
помню,даже забыла несколько слов.
я боялась нацеленных на меня взглядов и,видимо,ответственности,возложенной на меня.
а что,если не понравится им?!стихотворение 12летней девочки,а на такую серьезную тему.вдруг они засмеются?!вдруг..?!
и теперь я вспоминаю то выступление с улыбкой.тогда ведь я сделала шаг к исполнению мечты.точнее к тому,что потом стало мечтой..а позже и реальностью

каждый раз,выходя на сцену,я волнуюсь.каждый раз меня переполняет огромная палитра чувств.каждый раз неприятно зудит в животе.
но как только я выхожу из-за кулис,как только беру в руки микрофон,все эти чувства накрывают меня и вырываются 9 валом на зрителей.
я люблю аплодисменты.люблю жаждущие взгляды поклонников.
и я рада,что могу им дать что-то в ответ за их любовь.

и как я могла отказаться от этого?
в этом ведь была моя жизнь.
"ты должна была держать микрофон,а держишь ручку"...прощальные слова Сережи...
они заставили меня проснуться.заставили снова поверить в то,что могу.
и я сделаю все,чтобы он когда-нибудь услышал меня.
ведь он просил не становится обыденной.продолжать делать то,что хочу и во что верю.
и я исполню его последнее желание.
обязательно исполню!

URL

20:51

М.Цветаева "Повесть о Сонечке"

живи на то, что скажешь ты, а не на то, что о тебе сказали.(с)Ю.Мориц

Как я люблю любить...
А Вы когда-нибудь забываете, когда любите что любите? Я - никогда. Это как зубная боль, только наоборот- наоборотная зубная боль. Только там ноет, а здесь и слова нет.
Какие они дикие дураки. Те, кто не любят сами не любят, будто дело в том чтоб тебя любили. Я не говорю, конечно, но встаёшь как в стену. Но Вы знаете, нет такой стены, которой бы я не пробила.
А Вы замечаете, как все они, даже самые целующие, даже самые, как будто любящие, так боятся сказать это слово? Как они его никогда не говорят? Мне один объяснял, что это грубо отстало, что зачем слова, когда есть дела, то есть поцелуи и так далее. А я ему: "Нет. Дело ещё ничего не доказывает. А слово-всё!"
Мне ведь только этого от человека и нужно. "Люблю" и больше ничего. Пусть потом как угодно не любит, что угодно делает, я делам не поверю. Потому что слово было. Я только этим словом и кормилась. Оттого так и отощала.
А какие они скупые, расчётливые, опасливые. Мне всегда хочется сказать: "Ты только скажи. Я проверять не буду". Но не говорят, потому что думают, что это жениться, связаться, не развязаться. "Если я первым скажу, то никогда уже первым не смогу уйти". А они и вторым не говорят, никоторым. Будто со мной можно не первым уйти. Я в жизни никогда не уходила первой. И сколько в жизни мне ещё Бог отпустит, первой не уйду. Я просто не могу. Я все делаю чтоб другой ушёл. Потому что мне первой уйти - легче перейти через собственный труп.
Какое страшное слово. Совсем мёртвое. Поняла. Это тот мёртвый, которого никто никогда не любил. Но вы знаете, для меня и такого мёртвого нет.
Я и внутри себя никогда не уходила первой. Никогда первой не переставала любить. Всегда до самой последней возможности. До самой последней капельки. Как когда в детстве пьёшь и уж жарко от пустого стакана, а ты все тянешь, тянешь, тянешь. И только собственный пар.
Вы будете смеяться, я расскажу вам одну короткую историю, в одном турне. Неважно кто, совсем молодой, и я безумно в него влюбилась. Он все вечера садился в первый ряд, и бедно одетый, не по деньгам садился. А по глазам. На третий вечер так на меня смотрел, что либо глаза выскочат, либо сам вскочит на сцену.Говорю, двигаюсь, а сама всё кошусь "Ну что? Ещё сидит". Только это нужно понять, это не был обычный мужской влюблённый, едящий взгляд. Он был почти мальчик. Это был пьющий взгляд. Он глядел как заворожённый. Точно я его каждым словом, как на нитке, как на нитке, как на канате притягивала. Это чувство должны знать русалки. А ещё скрипачи, вернее смычки и реки, и пожары. Что вот, вот вскочит в меня как в костёр. Я просто не знаю как доиграла. У меня всё время было такое чувство что в него, в эти глаза, оступлюсь. И когда я с ним за кулисами, за этими несчастными кулисами, поцеловалась, знаю что это ужасная пошлость, у меня не было ни одного чувства. Кроме одного. "Спасена". Это длилось страшно коротко, говорить нам было не о чем.Вначале я все говорила, говорила, говорила, а потом замолчала, потому что нельзя чтобы в ответ на мои слова только глаза, поцелуи.
И вот лежу я утром, до утром. Ещё сплю, уже не сплю. И все время себе что-то повторяю. Губами, словами. Вслушалась, и знаете что это было? "Ещё понравься. Ещё чуточку, минуточку понравься". Только вы не думайте, я не его, спящего, просила. Мы жили в разных местах и вообще... Я воздух просила. Может быть Бога просила. Ещё немножко вытянуть. Вытянула. Он не смог, я смогла. И никогда не узнал. И строгий отец, генерал в Москве, который не знает, что я играю. Я как будто бы у подруги, а то вдруг вслед поедет..
И никогда не забуду, вот это не наврала. Потому что любовь любовью, а справедливость справедливостью. Он не виноват, что он мне больше не нравится. Это не вина, а беда. Не его вина, а моя беда. Все равно, что разбить сервис и злиться, что не железный.

URL

пятница, 12 марта 2010